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Publié le 3 Juillet 2006

Je ne pouvais décemment pas intituler cet article du titre du livre que j'ai fini hier matin ...

Pourtant l'auteur est une jeune fille bien comme il faut , animatrice sur ... France Musique !

Cet ouvrage n'est ni un roman, ni un recueil de nouvelles mais quelque chose entre les deux ... On suit les personnages principaux, trois copines, sur une petite dizaine d'années au travers de tranches de vie.
Et quelles tranches de vie !
La récupération de la robe de mariée au pressing, les suites de l'enterrement du grand père ont un dénouement inattendu et pour le moins tordu !
La visite chez les ex-beaux parents mérite le détour
La rencontre avec un serial killer, les vacances à la montagne sont des morceaux décapants ...
Trois chipies, leurs fiancés, époux ou amants composent un roman où les deux sexes sont rarement en phase et aussi lointains que sur Mars et Vénus !

Et pour finir, le mot de l'éditeur récupéré sur FNAC.COM :

On connaissait le mot de Cambronne... voici celui d'Arièle Butaux ! Avec une férocité bienveillante, l'auteur s'immisce dans les alcôves de trois inséparables chipies : Caroline, cascadeuse de l'amour touchée par le syndrome Ikea ; Florence, jeune divorcée radieuse ; Élise, sage épouse et mère tentée par le démon de midi. Toutes trois sur le point de lui dire, à ce démon, le mot de sept lettres qui leur brûle les lèvres...

Les déboires des un(e)s faisant bien souvent le bonheur des lecteurs (et des lectrices), on ne résistera pas à la curiosité de s'inviter à dîner chez d'ex-beaux-parents, au plaisir régressif d'aller chercher au pressing une robe de mariée périmée, au voyeurisme de partager une nuit d'amour entre une boîte de boules Quiès et une urne funéraire... Car rien ne marche comme il faut dans des parades amoureuses boiteuses où, du prêtre au serial killer, le mâle déboussolé ressemble à une énigme pour cruciverbiste : «Condamné à vivre dans le noir.» A-v-e-u-g-I-e ? Non : c-o-n-n-a-r-d !

Née en 1964, musicienne, Arièle Butaux anime chaque mardi soir «Un mardi idéal» sur France Musique. Auteur de La Vestale, une évocation de la cantatrice Pauline Viardot, elle aborde le roman avec Les Fleurs de l'âge (L'Archipel, 2003) et La Samouraï (L'Archipel, 2004), avant d'inventer le «roman-nouvelles» avec Connard !

«Arièle Butaux, c'est un peu la petite soeur d'Anna Gavalda, tout aussi tendre et attachante, mais plus espiègle, un rien délurée. Une vraie découverte, un énorme coup de coeur.» Bernard Lehut, RTL.

Extrait du livre:
Extrait :
«Nettoyage à domicile. Travail soigné. Tarifs blanchisserie...» Vingt fois que je relis ces mots peints sur la vitrine. J'ai bien un livre dans mon sac à main, mais je n'aime pas lire debout. Je pourrais revenir plus tard, lorsqu'il y aura moins de monde. Mais le flux humain est imprévisible et si je pars maintenant, j'aurai à jamais perdu les dix minutes déjà passées à attendre. Il faudrait être capable de se décider très vite : garer sa voiture, arriver devant le pressing, estimer d'un coup d'oeil la durée de l'attente et faire demi-tour. Or je ne suis pas rapide, j'hésite, je tergiverse et je me retrouve coincée derrière la nuque épaisse d'un monsieur à pellicules, tandis que ma robe de mariée flotte, irréelle, au-dessus de l'employée en blouse rose.

Il manque un bouton, un malheureux égaré sur la trentaine rangée tout le long du dos comme un chapelet de dents de lait. Il a dû tomber au nettoyage. Bon, je ne vais pas en faire un drame, de toute façon je ne remettrai pas ma robe demain matin. Ni jamais, d'ailleurs. Absurde, quand on y pense, de dépenser cent euros pour rendre sa fraîcheur virginale à ma défroque d'épousée. J'aurais aussi bien pu la jeter depuis le pont des Arts, regarder le jupon s'ouvrir en parachute, le courant emporter l'organdi jusqu'à ce que la blancheur du tissu se confonde avec les vaguelettes. Mais voilà, je suis aussi peu romantique que résolue, deux atrophies du cerveau auxquelles je dois de respirer cette odeur suffocante de pressing en attendant que l'on me rende une robe immettable qui va envahir la moitié de ma penderie.

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